Vide Sam 29 Avr - 0:35
Des songes de brume
Des nuages
Bas dans le ciel
c'est le matin, aussi
La pluie est fine et froide
Le fermier fuit
Sur sa charette,
Sous sa cape
Ses mains tremblent
Et serrent les sangles en cuir
De ses rênes
Du corps du cheval
Des nuages de fumées
Respirent l'étable
Et
L'air se parfume des branches de pluies
Où se suspendent lascives quelques gouttes de pins
La terre boue
Et retient par endroits
Quelques flaques
Qui aiguisent le clapotis
De la pluie
Ailleurs,
La rondeur du son
Des gouttes qui rencontrent la terre
Forment un morceau de vide
Et c'est beau
Sujet: Vide 
Lun 2 Juil - 10:48
