Mar 9 Jan 2007
Dos scié et robes de bure Ô
Les langues se délient
Les vipères sèves hissent
Dans notre triste quart de tiers
Tel est notre hospice
Des échafauds et des chefs hauts
Supporteront l’humus de l’heure
Tant de quarts en prose chats fées
Salle de peaux où tout est pot
Tel est notre supplice
Eaux quotidiennes lectures
A l’habit, tu deux réunit on
On pape ôte discussion
Qu’à fait et brise biscuitière
Tel est notre délice